se acallan las voces de las Furias
relojes salados y vinos de ausencia
el sentido del aliento, miel melancolía
nuestras manos son, o deberían ser
no más que brisa en la hierba
una canción errante y descompuesta
algo de cacao con almendras
sábanas por lavar, magia para adultos
el deseo insoluble de la espera
la feliz irrelevancia de vivir
sin saber que vivir es la tragedia.
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